O Bilionário Obcecado e a Babá Virgem do Clube Proibido romance Capítulo 133

POV/ ADRIAN

Alguns dias depois.

O celular vibrou no meu bolso. Por um segundo, meu coração disparou, implorando para ser o nome de Clara na tela. Mas era Isabela. E cada palavra daquela mensagem era um prego no caixão do que restava da minha sanidade.

"Você não a merece. Você é um idiota... ela quer ir embora. Vamos mudar e não te interessa para onde. Ela merece ser feliz e você é um problema. Não a procure mais. Por favor"

Li e reli aquelas frases até que as letras perdessem o sentido e sobrassem apenas o veneno. Isabela tinha razão. Do ponto de vista dela do ponto de vista do mundo, eu sou o problema.

Meus dedos tremeram sobre o teclado. Eu queria escrever um testamento. Dizer que a amo. Que eu a desejo, que sou louco por ela.

Mas. Digitei apenas duas letras. “Ok".

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3 de agosto.

O brilho azulado do monitor era a única coisa que iluminava meu escritório nos últimos dias e noites. Meus olhos ardiam, injetados por horas de leitura de dossiês sobre Azazel e outros espectros do submundo. Eu não dormia. Não conseguia.

Tentei me forçar a não saber o dia da partida de Clara. Me proibi de abrir as redes sociais, de buscar o rosto dela entre as fotos de Isadora. Lutar contra a vontade de procurá-la era como um viciado tentando largar o cigarro enquanto segura o maço na mão; meus pulmões doíam de abstinência.

Sarah estava ali, circulando pela casa como uma lembrança constante do meu fracasso. Ela estava debilitada demais para a quimioterapia, mas insistia em manter as aparências. Naquela manhã, ela disse que buscaria as filhas na escola. Eu apenas assenti, enterrado em códigos e planilhas, tentando ignorar a dor e a culpa.

Por 13h o silêncio foi quebrado pelo toque estridente do meu celular particular.

Número restrito.

Atendi com o resto de paciência que me sobrava.

— Fala.

Houve um segundo de silêncio do outro lado. Uma respiração pesada, ritmada.

— E então, Cavallieri? Agora você está pronto para me ouvir?

Meu sangue gelou instantaneamente.

— Azazel. Eu já disse que não quero fazer negócios com você.

— Isso foi o que você disse antes da sua família mudar de endereço — a voz dele destilou um prazer sádico.

— O quê?! O que você está dizendo, seu desgraçado?

Nesse exato momento, meu segundo telefone, o da linha de emergencial, começou a berrar. Atendi no viva-voz. Era Mathew.

— Adrian! — a voz dele estava soterrada por barulhos de sirenes. — Houve um atentado na porta da escola. O motorista foi baleado. Elas... elas sumiram.