Perfume Letal de la Esposa romance Capítulo 188

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El Salón de los Espejos de un lujoso hotel en Paseo de la Reforma era un hervidero de ansiedad y cafeína.

Estaba abarrotado. Cada asiento estaba ocupado. Los pasillos estaban llenos de periodistas de pie, sus cámaras apoyadas en los hombros, sus micrófonos extendidos como un bosque de acero.

No era la multitud habitual de una rueda de prensa corporativa. Estaban todos. Los tiburones de los periódicos financieros, con sus trajes grises y sus miradas analíticas. Los corresponsales de las agencias de noticias internacionales, oliendo una historia con implicaciones globales. E incluso los chacales de la prensa de sociales, atraídos por la promesa de un nuevo escándalo en la saga de los Ferrer.

El aire crepitaba con especulaciones susurradas.

A las diez en punto, la puerta lateral del escenario se abrió.

Un silencio expectante cayó sobre la sala.

Simón Ferrer subió al podio.

Estaba solo.

No lo flanqueaban sus abogados de rostro pétreo. No estaba su director de relaciones públicas con una sonrisa forzada. Ni siquiera su padre, el patriarca, estaba allí para proyectar una imagen de unidad familiar.

Estaba completamente solo.

Su aspecto era sombrío, casi austero. Llevaba un traje oscuro, perfectamente cortado, pero sin la arrogancia habitual. Su rostro estaba pálido, y había ojeras bajo sus ojos que ni el maquillaje podía ocultar. Parecía un hombre que no había dormido en días. Un hombre que llevaba el peso del mundo sobre sus hombros.

Pero en su mirada, no había derrota. Había una resolución tranquila, casi aterradora.

Caminó hacia el podio de acrílico transparente, sus pasos resonando en el silencio absoluto. Colocó una sola hoja de papel sobre el atril, pero no la miró.

Al otro lado de la ciudad, en su taller, Abril observaba la transmisión en vivo en la pantalla de su laptop.

Había cancelado todas sus citas. Había pedido que no la molestaran. Estaba sentada en el borde de su silla, sus manos entrelazadas con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos.

Su corazón, normalmente un metrónomo tranquilo, ahora era un tambor desbocado, martilleando contra sus costillas.