O Viúvo e a Babá romance Capítulo 174

A rachadura não apareceu de repente. Sempre esteve lá, desde o início. Mas os anos a transformaram em fenda, e a fenda em abismo. Edgar e Deisi já não dividiam o mesmo quarto havia tempo. Dormiam em camas separadas, em silêncios que gritavam mais do que qualquer briga. O corredor se tornou campo neutro, onde os passos ecoavam sem encontro, como se cada um estivesse preso em sua própria prisão, sem a chave para a liberdade.

Ayla, entre eles, foi se tornando a desculpa perfeita. Tudo o que doía no casamento virava peso jogado sobre ela. Se Edgar bebia demais, era porque “a menina dava trabalho”. Se Deisi sumia noites inteiras, era porque “a casa ficou insuportável desde que ela entrou”. Nenhum deles ousava dizer a verdade: o casamento já tinha acabado antes mesmo de Ayla chegar. E assim, a jovem se tornava o espelho quebrado de um amor que já não existia, refletindo apenas as sombras de um passado que se recusava a ser esquecido.

A cozinha era o palco mais claro. Edgar abria o jornal sobre a mesa, o café esfriando sem ser tocado. Deisi passava com a xícara na mão, nem se olhavam. O silêncio era tão denso que parecia ter vida própria, como um espectro que pairava entre eles. Ayla se sentava em silêncio, olhando o pão duro no prato, a manteiga que nunca espalhava direito. O rádio ligado baixo tentava preencher o vazio, mas a música soava como um lamento distante, incapaz de alcançar os corações endurecidos. E sempre que um assunto surgia, Ayla era o alvo fácil.

— Essa menina não aprende — Deisi dizia, sem encarar, a voz carregada de frustração.

— Igual à mãe — Edgar respondia, dobrando a página do jornal com força, como se cada dobra fosse um golpe em sua própria realidade.

E Ayla aprendia a se calar. O peso do silêncio se tornava insuportável, e a jovem se via presa em um ciclo de dor e desilusão. Os anos correram. O sobrenome que antes dava prestígio, agora era apenas lembrança. Edgar perdeu cargos, perdeu aliados, perdeu manchetes. Já não mandava em nada. Deisi, por sua vez, envelheceu rápido demais. Os amantes sumiram, o corpo deu sinais de desgaste, e a doença chegou como aviso de que o tempo não perdoa. O que antes era um lar, agora se tornara um campo de batalha, onde os sentimentos eram as armas mais afiadas.

Foi nesse cenário de ruínas que os dois, separados, mas igualmente derrotados, decidiram procurar Ayla. Cada um ao seu modo, como se a busca por redenção fosse a única forma de se reconectar com o que um dia foram.

Deisi foi primeiro. Apareceu no consultório de pré-natal, sentada na sala de espera em sua cadeira de rodas, mãos trêmulas no colo. O olhar perdido, como se estivesse buscando algo que nunca poderia encontrar. Ayla entrou, surpresa. Reconheceu de imediato a fragilidade na postura da mãe adotiva. Deisi tentou sorrir, mas a boca não acompanhou, e o gesto se transformou em uma máscara de dor.

— Eu… queria ver como você está — disse Deisi, a voz quase um sussurro.

Ayla a encarou em silêncio. O peso de tantos anos se acumulava nos olhos, como se cada lágrima não derramada fosse um tijolo na parede que as separava. Quando finalmente falou, a voz saiu firme, sem tremor, como se cada palavra fosse uma libertação.

— Eu já esperei muito tempo por esse gesto, sabia? Esperei quando tinha oito anos, quando você não foi na minha apresentação de coral. Esperei quando tinha treze, quando você não apareceu no hospital quando eu quebrei o braço. Esperei quando tinha dezesseis, e você preferiu acreditar nas fofocas da cidade a acreditar em mim. Agora não espero mais.

Deisi engoliu seco, os olhos marejados. Tentou estender a mão, mas Ayla recuou, como se o toque pudesse queimar.

— Eu não te odeio. Só não quero mais. Não quero dar ao meu filho a mãe que eu nunca tive. Eu quero ser tudo que vocês não foram pra mim.

Deisi abaixou o rosto. Chorou em silêncio, o lenço amassado escondendo metade da vergonha. A dor da rejeição era palpável, e a jovem sentiu um misto de compaixão e alívio. Saiu sem dizer mais nada, deixando para trás um eco de arrependimento que pairava no ar.