O Viúvo e a Babá romance Capítulo 187

Arco 7 – O Novo Começo (Cap. 29–40)

O sol de fim de tarde entrava pela janela da sala, dourando a poeira que flutuava no ar. O sofá rangia cada vez que Ayla tentava se ajeitar. Já não conseguia mais encontrar posição; a barriga pesada parecia prender todos os movimentos, como se o próprio corpo tivesse virado prisão. Passou a mão pelo ventre, sentindo um chute leve. Sorriu sozinha, um sorriso que misturava alegria e um toque de ansiedade.

Juan vinha do quintal, camisa suada, cheiro de terra e gasolina misturados. Passara o dia inteiro tentando reconstruir o jardim ele mesmo. Ao entrar, parou no batente e ficou olhando para ela, um olhar silencioso que carregava um misto de medo e ternura.

— Tá apertado aí? — perguntou, meio rindo, tentando quebrar o clima tenso.

— Você devia experimentar, só pra ver como é carregar um mundo inteiro dentro da barriga — respondeu Ayla, com um tom de brincadeira, mas a verdade era que a pressão era real.

Ele se aproximou, beijou-lhe o topo da cabeça e sentou-se ao lado. Emma parecia ainda maior ao longo dos dias, veio correndo com o cabelo desgrenhado, trazendo um desenho rabiscado. Tinha feito um coração gigante com três pessoas dentro e uma quarta figura minúscula no meio. Entregou para a Ayla com aquele orgulho que só criança tem.

— É a gente — disse. — E o bebê.

Ayla segurou o papel como se fosse vidro. Os olhos se encheram d’água, mas não deixou cair lágrima. Estava cansada de chorar. O luto por Ryan ainda pairava na casa como sombra mal resolvida, e Alison na prisão era uma ferida que ninguém conseguia encostar. Cada um deles tinha marcas invisíveis que ardiam de madrugada. Mas, ali, no papel infantil, havia outra narrativa.

— Olha, Ayla! — Emma exclamou, apontando para o desenho. — Nós somos uma família!

Ayla sorriu, mas a dor no peito não desapareceu. Naquela noite, decidiram finalmente contar para os outros sobre o sexo do bebê. Não era segredo, mas até então Ayla evitava visitas, escondia-se atrás de roupas largas, de desculpas. Agora não dava mais. O bebê chutava forte, lembrando-lhe todos os dias que não havia como adiar o mundo.

A primeira a saber foi Andrea, a mãe verdadeira, que apareceu com uma sacola de pães ainda quentes da padaria da esquina. O cheiro invadiu a casa, misturado ao café fresco que Juan acabara de passar. Ayla hesitou, mas deixou escapar um comentário, uma mão pousada na barriga exposta.

— Você trouxe pão? — perguntou, tentando desviar a atenção.

Andrea parou de mastigar, o pão ainda inteiro entre os dedos, e os olhos marejaram. A barriga estava ainda maior do que a última vez que se viram.

— Vai nascer logo, né? — perguntou, com a voz embargada.

— Falta pouco — Ayla respondeu, sentindo o peso da expectativa.

O silêncio que se seguiu não era vazio. Era cheio de coisas não ditas: arrependimentos, culpas, o medo de repetir a história. Andrea segurou a mão da filha, e Ayla deixou. Pela primeira vez em muito tempo, não recuou.

— Eu só quero que você seja feliz, Ayla — Andrea disse, com sinceridade. — E que esse bebê tenha tudo o que você não teve.

— Eu vou fazer o meu melhor — Ayla prometeu, embora a incerteza ainda a consumisse.

Dias depois, no mercado, a notícia já corria solta. As vizinhas cochichavam entre as prateleiras, a atendente do caixa sorria de canto, perguntando se já tinha escolhido o nome. Ayla respondia com frases curtas, sem se comprometer. Cada comentário era faca e flor ao mesmo tempo: lembrava-lhe de tudo o que poderia dar errado, mas também lhe mostrava que, talvez, o mundo esperasse um recomeço junto dela.

— E você, já pensou em nomes? — perguntou uma vizinha, com um olhar curioso.

— Ah, ainda não — Ayla respondeu, tentando manter a leveza na conversa.