O Viúvo e a Babá romance Capítulo 192

A sala era fria, como quase todas as salas de hospital. A luz branca refletia nos azulejos gastos, e o ar-condicionado soprava de forma insistente, deixando a pele arrepiada. Ayla ajeitou a blusa, tentando cobrir a barriga enquanto esperava o médico preparar o equipamento. O cheiro de álcool gel dominava o espaço, misturado a algo metálico, limpo demais, quase desumano.

Juan estava sentado ao lado, as mãos unidas, cotovelos apoiados nos joelhos, olhando fixamente para o chão. Emma balançava as pernas na cadeira, curiosa, sem entender totalmente a grandiosidade do momento. Para ela, era apenas a promessa de um irmãozinho, alguém com quem dividir brinquedos, ou talvez disputar atenção.

O médico apareceu, um homem de meia-idade com óculos escorregando pelo nariz, e pediu para Ayla deitar. Ela obedeceu devagar, sentindo o peso da barriga quando se acomodou na maca. A bata de papel farfalhou, fina, deixando-a exposta de um jeito que nunca era confortável.

— Vai ser só um gel friozinho — disse ele, sorrindo de forma protocolar.

Ela assentiu, mas a verdade é que estava mais preocupada com o que viria depois. O barulho da máquina ligando, aquele chiado irregular que sempre parecia anunciar algo grave antes de qualquer imagem aparecer, aumentava seu coração de um jeito que não tinha a ver com a gravidez.

O médico espalhou o gel, e Ayla se encolheu com o choque do frio. Juan estendeu a mão imediatamente, segurou firme a dela. Ele não disse nada, mas o gesto foi quase um pedido: fica aqui, não se perde em você mesma.

A ponta do transdutor pressionou a pele, e o som invadiu a sala. Primeiro o chiado, como ondas quebrando em uma rádio mal sintonizada. Depois, de repente, o bum-bum-bum acelerado, insistente, vivo. Um coração pequenino, batendo dentro dela.

Ayla sentiu as lágrimas virem sem que pudesse controlar. Não chorava só de alegria. Chorava pelo alívio de saber que havia vida ali, mas também pelo medo de falhar, de repetir os erros que haviam marcado sua própria infância.

Juan apertou sua mão ainda mais, o maxilar contraído, os olhos marejados.

— É nosso — murmurou, a voz rouca, como se tivesse engolido pedras.

Emma arregalou os olhos, inclinando-se para ver a tela.

— Esse barulho é o bebê?

— É o coração dele, filha — respondeu Juan, tentando sorrir, mas a emoção deixava tudo trêmulo.

O médico digitava algo no teclado, atento. Depois, virou o monitor levemente para eles.

— Está tudo dentro do esperado. Querem saber o sexo?

O silêncio na sala foi pesado. Ayla respirou fundo, secou uma lágrima que escorria até a orelha.

— Sim.

O médico fez alguns ajustes no aparelho, movendo o transdutor com calma.

— Aqui… — apontou para a tela borrada, cheia de sombras e luzes que só ele parecia decifrar. — É um menino.

Juan fechou os olhos, e uma risada curta escapou, como se tivesse segurado um peso por meses. Ele encostou a testa na mão dela, ainda entrelaçada com a dele. Emma abriu a boca em espanto.

— Um irmão! — disse alto, a voz misturada de alegria e susto. — Mas eu queria uma irmã…

Ayla sorriu entre lágrimas, acariciando o cabelo da menina.

— Ele vai te amar muito, Emma. Vai precisar de você.

O médico continuou falando, explicando medidas, porcentagens, mostrando números que passariam despercebidos dali a uma semana. Mas para Ayla, o som daquele coração não se apagaria nunca.

Ainda assim, no fundo, o medo insistia. Enquanto olhava para a tela, vendo a imagem borrada do filho, ela se lembrava da mãe adotiva que nunca a quis, do pai que a usava como lembrança de fracasso. Sentia o corpo tremer. E se ela fosse igual? E se o amor não viesse?

Juan percebeu. Beijou a mão dela, demoradamente.

— Eu sei o que você tá pensando. Não fala nada… só acredita que vai ser diferente. A gente vai ser diferente.

Ela fechou os olhos. O coração pequenino batia alto, como um tambor que enchia a sala, como um fio de vida que a prendia ao presente. Talvez fosse esse som que ela precisasse aprender a seguir, não os ecos antigos.

No final do exame, quando o médico imprimiu aquela imagem em preto e branco, borrada, Ayla a recebeu com mãos trêmulas. Um pedaço de papel comum, mas que carregava dentro a promessa de algo maior. Emma pediu para segurar, Juan disse que não, que ia rasgar. Eles riram, de um jeito tímido, mas riram.

Saíram juntos para o corredor iluminado demais, e pela primeira vez em dias Ayla sentiu que, mesmo com todo medo, havia espaço para esperança.