Abril dejó que el eco de la acusación de Simón se desvaneciera en el silencio de la oficina.
No se levantó. No se inmutó. Siguió mirándolo, sus ojos eran como dos pozos profundos y tranquilos. Su calma era un muro de mármol contra el que la furia de él se estrellaba, impotente y ruidosa. Él era una tormenta en un vaso de agua. Ella era el océano.
Finalmente, habló. Su voz era suave, pero cada palabra tenía el peso y el filo del acero forjado.
—¿Humillarla?
Dejó que la pregunta flotara en el aire, que se expandiera en el silencio, obligándolo a él a escuchar su propio eco.
—¿Te refieres a lo que hiciste conmigo durante cinco años, Simón? —continuó, su tono sin inflexiones—. ¿A la humillación silenciosa, diaria, a puerta cerrada? Lo que le pasó a Valentina fue público y rápido. Lo mío fue un veneno lento. Así que, sí, lo que le ocurrió a ella es en una escala mucho, mucho menor.
La analogía lo golpeó como un puñetazo en el estómago. Retrocedió un paso, desconcertado, como si las palabras fueran un obstáculo físico.
—¡Eso no tiene nada que ver! —replicó él, aunque su voz había perdido toda su convicción, sonando hueca incluso para sus propios oídos—. ¡Tú te lo buscaste con ese escándalo! ¡Esto es diferente! ¡Estás siendo vengativa y mezquina!
—¿Mezquina? —repitió ella, probando la palabra, como si fuera un sabor exótico y desagradable—. ¿Vender un producto fraudulento, construido sobre mentiras, y engañar a cientos de miles de clientes es simplemente "mezquino"? Es interesante tu código moral, Simón. Define la lealtad como sumisión y la integridad como una molestia.
Simón abrió la boca para responder, pero solo salió un sonido ahogado. Estaba completamente atrapado en la red de su propia y flagrante hipocresía.
No había argumento posible contra la verdad.
Abril decidió que la conversación en esos términos había terminado.



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