INVENTEI UM NAMORADO E ELE ERA MEU NOIVO BILIONÁRIO romance Capítulo 80

80 /189

— Por que raios o seu vestido é... preto?

Geórgia não mediu as palavras. Eu também não tinha medido os olhos, que continuavam pregados dentro da caixa como se o meu olhar pudesse fazer o vestido se transformar em outra coisa por força de vontade. Branco. Marfim. Champagne. Bege. Qualquer um dos cinquenta tons que a Beatriz me ensinou a distinguir naquelas semanas de reuniões que eu tinha achado completamente desnecessárias e que agora eu gostaria de ter levado mais a sério.

Qualquer coisa, menos preto.

O vestido era bonito, isso eu precisava admitir mesmo no meio do desespero. A renda era delicada, o corte tinha aquele romantismo clássico que eu tinha pedido, a cauda era exatamente o comprimento certo. Em qualquer outro contexto, em qualquer outra cor, eu teria amado.

Mas era preto.

— Zara... — Genevieve começou, com aquela voz consoladora de quem está prestes a dizer alguma coisa razoável que eu claramente não estava em condições de ouvir.

— Não posso me casar com isso. Não posso.

— Deve ter havido algum engano... — ela diz.

— Claramente houve algum engano.

Mas enquanto as palavras saíam da minha boca, já estava pensando nelas. Engano. Será? Havia um lado meu que queria acreditar que sim, que em algum ponto alguém tinha falhado catastroficamente e meu vestido de noiva tinha chegado preto por pura incompetência logística. E havia outro lado que ficava olhando para o vestido e pensando em Claire.

Não. Não era possível. Claire não ia querer que eu entrasse de preto na frente de todos aqueles convidados importantes. Aquilo a humilharia tanto quanto a mim, e a Claire prezava a imagem acima de qualquer sentimento pessoal. Mas então outra parte da minha cabeça levantou a mão e disse: e se ela achasse que um vestido preto seria suficiente para me fazer desistir? Para eu olhar para aquela caixa e concluir que era um sinal?

Engoli o pensamento. Não era a hora.

— Vou falar com a Claire — disse Genevieve, já em movimento. — Ela deve saber o que fazer.

— Tipo pegar um jatinho particular para a França e voltar com um vestido perfeito em duas horas? — Me joguei na cama com o peso de quem aceitou a derrota. — Não tem o que fazer.

— Vou falar com a Claire — ela repetiu com uma determinação que eu respeitei, — e chamar a designer. Talvez ela tenha alguma ideia.

Mas a designer não tinha a menor ideia.

Ela ficou parada na frente do vestido com aquela expressão de médica avaliando um diagnóstico difícil, inclinando a cabeça para um lado e para o outro como se o ângulo pudesse mudar a cor.

— Não tenho como tingir isso a tempo. Mas... o vestido é bonito, não é? O corte é romântico do jeito que a senhorita pediu, a renda é maravilhosa, a cauda...

— É preto — Geórgia disse, com o tom seco de quem não tem paciência para eufemismos. — Você consegue ver que é preto?

— Bom, eu não consigo...

— Se não consegue, pode ir. Vai! — Geórgia fez um gesto que não era exatamente rude mas chegava perto, e a designer saiu com a urgência de quem entendeu perfeitamente o recado.

A porta fechou.

— O que vamos fazer? — Geórgia se virou para mim com os braços cruzados e aquela expressão de general sem exército.